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72- Resacosa-amnésica*

¿Qué hice ayer? ¿Por qué me duele la cabeza?

Este ruido debe ser mi móvil. ¿Por qué tiene la pantalla rota? Respondo. Que si he pedido trabajo imitando a John Travolta en Pulp Fiction. Mierda. ¿Qué es esto? Apenas soy capaz de recordar que me llamo Oscar Arenas. Joder. ¿Cómo me he pagado esta resaca si estoy en paro? Mierda.

Estoy rodeado de libros abiertos, pero solo recuerdo haber leído algunos de ellos… Menuda borrachera… literaria. Sabía que si me pasaba me arrepentiría. Perdí el control. ¿Cuantas cartas cayeron? Setenta por lo menos, quizá algunas más. No debería haber mezclado mi vida personal con mi vida profesional, aunque mi yo profesional esté en estado vegetativo y mi yo personal tenga unos mareos que presagien el mismo destino. ¿De cuántas formas se puede pedir trabajo mientras sales de fiesta? La verdad es que la mayoría ni las recuerdo. Pero más vale eso que recordar un ridículo que desearía olvidar con todas mis fuerzas.

En Facebook hay una foto mía con un birrete. ¿Me licencié? ¿Me saqué el máster? A saber… pero con esta resaca y con lo que puedo haber hecho el único título que tengo es el de bufón del reino. Parece que la gente del sitio en el que trabajaba de redactor creativo también se acuerda de una fiesta a la que mi memoria no fue invitada. Bueno, con un año y cuatro meses tarde o temprano se habría liado una de estas ahí dentro… Dios, vaya estropicio.

Iré al baño. Ya da igual todo lo que haya hecho. Mis toxinas y ridículos, sean los que sean, deben irse por el desagüe. ¿Eh, qué es eso? ¿Me he tatuado algo en el culo? ¿Que pone? ¿365 formas de pedir trabajo? ¿Encima va y me lío a estar un año entero así? ¿No tendrás alguna propuesta o algún ibuprofeno para soportar esto?

*Propuesta de Marta Sesé, que además es genial para crear un híbrido con el Ignorante y el Torpe de Queneau.

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